Category: литература

К 100-летию Александра Галича, или "Шахиня Л. Потапова"



19 октября исполнилось сто лет со дня рождения поэта-диссидента Александра Галича (1918-1977). Вкратце биография его выглядит так: жил да был советский писатель-драматург, сочинял самые обыкновенные пьесы и киносценарии. По ним ставились фильмы, шли спектакли... А потом, в 1959 году, с ним вдруг что-то случилось, и он стал сочинять... не совсем советские песни. А потом и вовсе не советские. Сам Галич написал об этом так: «Пути Господни неисповедимы, но не случайны. Но неслучайна была та бессонная ночь в вагоне поезда Москва-Ленинград, когда я написал свою ПЕРВУЮ песню "Леночка"».
Писатель Исай Кузнецов вспоминал: "Это уже была настоящая поэзия. Как пришёл к этим песням, к этим маленьким шедеврам человек, написавший «Походный марш» и «На семи ветрах», романтические, литературные, надуманные вещи?.. Талантливый человек не может не устать от вынужденной фальши."
Итак, трогательная история: сочинял талантливый человек (с этим не будем спорить) всякую надуманную дешёвку, вынужденную фальшь, неискреннюю заказуху... как это у Булгакова... "взвейся да развейся" к первому числу... а потом вдруг его посетило Вдохновение, он распрямился и создал Искреннее. Подлинное. Неподдельное. Можно порадоваться: запел певец своим настоящим голосом. Вот только ЧТО он запел?Collapse )

Борис Стомахин. Стихи

Не на жизнь, а на смерть борьба.
Муки, заточение, плен.
Вот такая злая судьба...
Это — шанс подняться с колен.

И, сказав всю правду, как есть,
Плюнуть всем тиранам в лицо.
Жизнь спасти нельзя, — только честь.
Пусть сомкнут на горле кольцо...
12.11.2015

Мне снится, что я умер вчера.
Но нет на это реакции в мире.
Раздвинуты все окна в квартире,
В них, как всегда, бьёт солнце с утра.

Мне снится, что я умер вчера.
Но жизнь идёт своей чередою,
И на могилке со свежей землёю
Цветов — ну не сказать, что гора.

Мне снится, что я умер вчера.
А жил ли я вообще? Или это
Был только сон, кому-то и где-то
Приснившийся, который с утра

Уже не помнишь? Повод ли плакать?
Из плакальщиц — лишь дождик да слякоть...
Слагаются минуты в года.
Где ж памятник мой нерукотворный?
Геройский обелиск? Столб позорный?
Их смыло Время, точно вода...
13.12.2015

Сокровище куриного яйца,
На завтрак здесь даваемого редко!
Весь день оно томися, до конца, —
До ужина, как будто птица в клетке.

Его волшебным вкусом насладясь,
Поужинав, я сладко засыпаю...
Одно яйцо! — и я богат, как князь.
Жую — и с ностальгией вспоминаю

Тюрьму в Москве, где яйца покупать
В тюремном можно было магазине,
Есть каждый день... Чего ещё желать?
А здесь дают одно — как на чужбине...
20.12.2015

...А в конце дороги той
Плаха с топорами!
В. Высоцкий

Ты неудачник. Это безнадёга.
Тебе ни в чём по жизни не везёт.
Терниста и бессмысленна дорога.
В конце дороги той — могила ждёт.

Таким уж ты родился несчастливым;
Сам не поймёшь: за что и почему.
Но этот приговор несправедливый
Исправить не под силу никому...
5.8.2016

Борис СТОМАХИН. НОВЫЕ СТИХИ

Сижу в тюряге, жду этапа
На зону, мать её ети…
Не светят Сочи и Анапа —
В Сибирь лежат мои пути.

И там от лёгких воспаленья
Иль от дубинок мусоров
Начну обратное движенье
В одном из цинковых гробов.

29.7.14